... absolutamente libre.

He creado un personaje capaz de encontrar la historia en la cresta de la ola en la que, por el contrario, en mi yo no mediado, me hundiría sin remedio.

La situación y la historia. El arte de la narrativa personal (Vivian Gornick, 2001).

Imagen del calendario de 2024 de @mugrons_art

FETEN, febrero 2024

berlín mon amour

Es la tercera vez que estamos aquí, nada ha cambiado, y ahora que hemos dejado las toallas a un lado y nos hemos quedado en bañador, y bajamos descalzas los escalones para introducirnos en el agua, y nos dejamos caer suavemente, ahora, nos sonreímos. Es una sensación maravillosa sumergirse en este caldo caliente y no tener que seguir cargando con el peso del propio cuerpo. Nos desplazamos a través del fluido, parsimoniosas como vacas marinas, no queremos que cambie nada, ni a mejor, ni a peor, simplemente queremos seguir volviendo a esta terma. Circunnavegamos a lo largo de los bordes redondeados de la piscina, luego nos acercamos a los chorros de burbujas, ronroneamos de placer cuando el chorro a presión masajea nuestras castigadas cervicales, las lumbares, las corvas. El comienzo es siempre lo mejor, cuando todavía no nos hemos acostumbrado, y luego el gozoso reconocimiento. Continuamos braceando y salimos a la parte exterior, flanqueada por una pesada cortina de plástico color lechoso, donde sentimos de forma abrupta el aire límpido y helado. La niebla flota sobre la superficie del agua, atravesada por las cabezas esquemáticas y majestuosas de los jubilados de Brandemburgo [...].

Marzahn, mon amour (Katja Oskamp, 2019)

ein schöner morgen

Un beau matin (Mia Hansen-Løve, 2022)

calle calatrava

La idea de que la gente de plástico era la más interesante nació en primer lugar de los ojos azules pintados de la Barbie, luego de los ojos castaños pintados de Maria cada vez que le preguntaba por Thandiwe y, finalmente, del laboratorio adolescente de Melissa. Melissa se estaba inventando, de forma bastante literal. El hecho de que en inglés ponerse carmín y rímel se dijera make up, "inventarse", me entusiasmaba. Por todas partes del mundo había gente inventada y la mayoría eran mujeres.

Cosas que no quiero saber (Deborah Levy, 2013)

saco nuevo

Está lloviendo mucho. Se oyen truenos. Tengo el pelo y la cara mojados. Abro el bolso y busco la llave. Encuentro el monedero que me regaló Sylvie, en realidad nos los cambiamos. Cuando abro la puerta de la calle, estoy completamente empapada y ya casi he olvidado a Sylvie. Tengo que cambiarme de ropa y comprarme un monedero nuevo, pienso al cerrar la puerta.

Jóvenes y guapos (Aloma Rodríguez, 2010)

Me va a bajar la regla. Si fuera un mes normal, ya me habría bajado hace tres o incluso cuatro días; o sea, si fuera un mes normal mi regla ya estaría a punto de acabar. Pero como es este mes, aún no me baja, tengo una llaga en la boca y pensamientos obsesivos a raudales, y por eso también mañana comeré en casa de mi madre.

Esta semana he realizado un envío importante desde Correos. Y he acabado el primer intento de borrador del último de los tres monólogos en los que llevo trabajando casi un año (esto no sé si es importante, pero ha sucedido). Además, hoy por la mañana he entregado una reseña que tenía pendiente para la revista Primer Acto. También he hecho lentejas.

Y tenemos saco nuevo para la ropa sucia.

no va a quedar nada de todo esto

Paco Graco nace, como colectivo, en 2016, aunque todo empieza antes de que nos demos cuenta, para rescatar y cuidar del patrimonio gráfico que va excretando el sector servicios en Madrid. Recuperan las palabras que acaban siendo los lugares o viceversa. Van y los pillan o negocian y los pillan. Tenemos el Canciller, me dicen un día. Los Cines Verdi, tenemos París, El Mundo Fantástico. Dicen tenemos así en un plural que desborda el del propio colectivo. ¡Tenemos Salchichería, la de Azul y Negro! me dicen un día, y no hablamos de un verbo cualquiera: insisten en haber preferido no tener nada de todo esto e insisten en que solo conservan fragmentos del mundo que iba a desaparecer. Tienen aquello, en definitiva, que ya no tenemos más. Lo guardan todo en una nave rural, infinita y familiar de Santa Cruz de la Zarza, en Toledo. Son cuatro personas, pero dicen que son toda la gente que les avisó, les dejó una escalera o les guardó unas letras en un garaje. Toda la gente que alguna vez puso un rótulo en Madrid. Y dicen que esto va sobre el futuro, que el pasado no les interesa más que como el reflejo de un porvenir deseable. Toda esta destrucción goza del empuje que trajo a vivir aquí a personas de lugares diversos y lejanos, y así la muerte únicamente ha ido siendo consecuencia de la vida, igual que el trabajo es aún, a menudo, consecuencia del querer sobrevivir. Vinieron, se fueron, cerraron, les echaron. Les sobreviven ahora sus apellidos y oficios en letras grandes y brillantes. Muchas generaciones engalanaron su nombre, su mercancía, su calle.

No va a quedar nada de todo esto. Patrimonio gráfico madrileño. 

Expo en CentroCentro, de Paco Graco y Zuloark, hasta el 10 de marzo

Ay.

(Nevisca)

eres importante

Eres guapa

Eres lista

Eres fuerte

Eres importante

Criadas y señoras (2011)

Esta mañana he construido una mesilla Hauga de Ikea con mis propias manos, muchas herramientas y tornillos, y bastante concentración;

creo que si hubiera criado un hijo o una hija no estaría más orgullosa

–al fin y al cabo, lo bueno de los muebles de Ikea es que si sigues las instrucciones, todo va siempre o por lo general al menos, razonablemente BIEN–.

A punto de terminar los relatos de Anna Starobinets; no me va bien la distopía, y ya está.

Pero me he comprado todos los libros antiguos de relatos de Aloma Rodríguez.

Y ayer me partieron el corazón: me confié y la temporada de roscones ha terminado ya.

A mediodía ha nevado.

Hay salpicaduras del jugo fucsia de las acelgas en mis gafas.

un surtido de quesos por navidad

De pronto Él siente una necesidad irrefrenable de poner la lavadora; como no hay ropa sucia suficiente (Ella puso la lavadora el día anterior), mete la ropa de correr de Ella. Ella hace limpieza de la parte de debajo de la cama, algo así como una segunda casa dentro de la casa. Saca a la calle la caja del ordenador grande de Él, una funda de colchón y una maleta vieja. Barre bien, varias veces, el polvo de la habitación. Mete los cuadros sobrantes, que estaban pegados contra la pared, dentro de una bolsa, y los desliza en uno de los huecos sobrantes de debajo de la cama. Trata de meter también los caballetes viejos de Él, pero no caben. Después, Él se enfadará a cuenta de dos puerros.

Ella acaba de leer a Benjamín Labatut y duda entre utilizar la palabra 'feria' o la palabra 'verbena'.

Su mejor amiga le ha regalado un surtido de quesos por Navidad.