la mujer que: octubre 2018

miércoles, 31 de octubre de 2018

This is Halloween

*Je le ferai demain...

Y feliz noche de ánimas:)

lunes, 29 de octubre de 2018

sábado, 27 de octubre de 2018

Pañuelo de flores grises (como las que cubren mis vísceras este otoño)

jueves, 25 de octubre de 2018

Llet

Escribir.

Leer.

Tomar decisiones o mediar en los conflictos.

Viajar en tren, en metro o en cualquier otro vehículo que entrañe la visión de seres humanos.

Navegar en redes sociales.

Conciliar el sueño.

Hacer el amor.

Que los padres se mueran.

Hoy he visto Hasta agotar existencias (Ensayando para que la muerte de mi madre no me pille desprevenida), de Verónica Navas, en el Casinet de Hostafrancs (en Sants).

Había paseado por Sant Antoni. Me había comprado un pañuelo con flores grises (como las que cubren mis vísceras este otoño). Junto al mercado, me había cruzado con la poeta Luna Miguel, pero no le había dicho nada.

Después he regresado a casa en tren.

Pero las flores grises.

Pero ~~la ira~~ el miedo (de esa sombra, de los faros del otro coche, del reflejo de la luna, de la joven que fuma en el andén donde está prohibido, del mar y de sus olas, sobre todo).

Pero las flores grises, al fin y al cabo, son flores.

Hueles a merienda,

hueles a tu madre.

miércoles, 24 de octubre de 2018

Disfruto, luego existo

Mi abuela me había llenado la boca de azúcar: de repente, el animal furioso había comprendido que existía una justificación a tanto aburrimiento, que el cuerpo y el espíritu servían para gozar y que,

por tanto, no había que tomarla ni con el universo ni con uno mismo por el hecho de estar aquí. El placer aprovechó las circunstancias para dar nombre a su instrumento: lo llamó Yo, y es un nombre

que todavía conservo.

Desde hace mucho tiempo, existe una inmensa secta de imbéciles que oponen sensualidad e inteligencia. Es un círculo vicioso: se privan de placeres para exaltar sus capacidades intelectuales, lo cual sólo contribuye a empobrecerles. Se convierten en seres cada vez más estúpidos, y eso les reconforta en su convicción de ser brillantes, ya que no se ha inventado nada mejor que la estupidez para creerse inteligente.

El deleite, en cambio, nos hace humildes y admirativos con lo que lo produce, el placer despierta la mente y la empuja tanto hacia la virtuosidad como hacia la profundidad. Se trata de una magia tan potente que, a falta de voluptuosidad, la sola idea de voluptuosidad resulta suficiente. Mientras

existe esta noción, el ser está a salvo. Pero la frigidez triunfante está condenada a celebrar su propia insustancialidad.

Uno se cruza a veces con gente que, en voz alta y fuerte, presume de haberse privado de tal o cual delicia durante veinticinco años. También conocemos a fantásticos idiotas que se alaban por el hecho de no haber escuchado jamás música, por no haber abierto nunca un libro o no haber ido nunca al cine. También están los que esperan suscitar admiración a causa de su absoluta castidad. Alguna vanidad tienen que sacar de todo eso: es la única alegría que tendrán en la vida.

Amelie Nothomb, Metafísica de los tubos (2000)