Valdebebas, agosto de 2017-Madrid, noviembre de 2020
sábado, 31 de octubre de 2020
domingo, 25 de octubre de 2020
sábado, 24 de octubre de 2020
Bibliotecas
Durante meses las he echado de menos.
Pero ya vuelvo, ya:
en cuanto acabe de leer a Martín Gaite
y de hacer dibujos.
martes, 20 de octubre de 2020
Una escritora.
–Hija, qué horitas –la saludó Isabel cuando la vio llegar–. Y cinco –y miraban las dos a Miguel disimuladamente–. Nos perdemos el Nodo.
Julia les explicó que había venido su novio a verla, y se lo presentó.
–Chica, qué ilusión te habrá hecho, ¿no?
–Fíjate, bárbaro. Además, de sorpresa.
–Y que ya no le esperaban, ¿ves, tanto lamentarte? No son malos los novios –comentó Isabel con una risita.
Miguel, después de darles la mano, se había quedado un poquito aparte y miraba para otro lado. Julia le cogió del brazo.
–¿Vienes para muchos días? –le preguntó Isabel, mirándole.
Él desvió la vista.
–No sé.
–Por lo menos que se quede a la kermesse del domingo, ¿no?
–Ya veremos –dijo Julia–. Igual se va mañana. Este es así.
Entre visillos (Carmen Martín Gaite, 1957).
Ilustración de Cinta Arribas
sábado, 17 de octubre de 2020
La ola
El 17 de octubre de 2018 yo estaba echada en el sofá de la casa de Sant Vicenç de Montalt, en el Maresme. Arrebujada en una manta, garabateaba notas torpes en mi cuaderno de ballenas. Quizá la novela de la madre deba ser, al final, la novela del padre. Así arrancó aquel otoño, y así regresé yo a la escritura.
Hoy pongo un punto, parece, que en realidad no es un punto sino una flecha dibujada, en forma de arpón, con una ballena azul dentro.
He llorado esta mañana, escuchando a Leonard, sobre la mermelada de tomate del desayuno.
He enviado un mail que ha sido muy difícil redactar.
Tengo el abrigo en la tintorería, suavizante nuevo para el pelo en el baño, pescado descongelando en la nevera.
Siento mucho desapego, de pronto, por todo. Mucha debilidad, mucho cansancio. Y eso me reconforta. No seguir luchando. No reaccionar. Aceptar. Respirar tan solo.
Morir, morir era quizá algo parecido a esto.
La ola (Suzy Lee, 2008)
martes, 13 de octubre de 2020
El sueño
Las lecturas del verano:
Simplemente perfecto, de Jostein Gaarder
Emilio y los detectives, de Erich Kästner
Mujer sin hijo, de Jenn Díaz
Mi familia y otros animales, de Gerald Durrell
La belleza del marido, de Anne Carson
Caperucita en Manhattan, de Carmen Martín Gaite
El club de los mentirosos, de Mary Karr
El cuarto de atrás, de Carmen Martín Gaite
El funeral de Lolita, de Luna Miguel
El guardián invisible, de Dolores Redondo
Las madres no, de Katixa Agirre
Usos amorosos de la postguerra española, de Carmen Martín Gaite
Ballena, de Paul Gadenne
Nuestras vidas, de Marie-Hélène Lafon
Loxandra, de María Iordanidou
Ovejitas negras. Antología de poesía infantil de autoras españolas de la Edad de Plata, Ed. La Bella Varsovia
Quedan pendientes Entre visillos, de Martín Gaite, y Los países, de Lafon: ya en proceso, en la mesilla de noche. Pero las clases han empezado, y otras lecturas se imponen, y todo ello es ya el otoño...
Al sueño le crecen
cabellos de yerba.
Al sueño le nacen
azules gacelas,
que muerden los prados,
que triscan las eras;
que pacen las noches
sin que el sueño pueda
cortarse sus ramas
de verdes almendras.
Al sueño le llaman
y el sueño contesta,
con sus ojos claros
y su boca lenta,
que dice palabras
que el sueño se inventa.
Duérmete, mi vida,
niña de la tierra:
que el sueño te canta
para que te duermas.
Nana del sueño (Carmen Conde, 1985)
domingo, 11 de octubre de 2020
En la 79ª Feria del Libro de Madrid
La 79ª Feria del Libro de Madrid ha concedido espacio (virtual, claro) a la dramaturgia femenina para la infancia y la juventud, y las dramaturgas Eva Redondo, Jana Pacheco y Nieves Rodríguez Rodríguez han elegido mi texto Irse de casa, junto con otros textos maravillosos de Itziar Pascual, Ruth Vilar y Gracia Morales, para una lectura doméstica, tierna y maravillosa.
Qué emoción.
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