En este momento, cada manzana le parece enormemente distinta, diferente, única, cada una con su propio tono carmesí, dorado y verde. Todas la miran con su único ojo, ahora no, ahora sí. Es tremendo, exagerado, desbordante: la de ellas que hay, el ruido que hacen, el golpeteo rítmico, el balanceo continuo que no cesa, cada vez más rápido. Se le corta el aliento, el corazón se le desboca, no puede soportarlo mucho más, no puede, no puede. Algunas manzanas saltan de su sitio y caen al suelo, quizá el preceptor las pisa, porque el aire se llena de un olor dulzón y ácido, y ella lo agarra por los hombros. Sabe, siente que todo saldrá bien, que todo será como tiene que ser. Él la estrecha contra sí y ella nota el aire entrando y saliendo de su pecho una y otra vez.
Hamnet (Maggie O'Farrell, 2020)
Llueves, agosto 2021
No hay comentarios:
Publicar un comentario