sábado, 24 de noviembre de 2012

Nanas II



"Nanita nana.
¿Qué hace ese ruido?
Los niños lloran,
tú, divertido.
Otros, harapos,
tú llevas seda,
tela de ángel
que ya no queda.
Otros no comen,
tú torta y miel.
Si no te gusta
tendrás pastel.
Nanita nana.
¿Qué hace ese ruido?
Uno en Polonia,
otro, perdido".

(Bertold Brecht, Madre Coraje)


Escribiendo entre nanas, carbón y grisú. Proyecto de tragedia. Conectando con algo muy profundo y difícil de explicar. Lorca planea. Y el dolor. Pero ahí estoy, creo.
Meciéndome...

viernes, 9 de noviembre de 2012

Feliz cumpleaños, Anne



"Yo estaba pensando en un hijo.
El útero no es un reloj
ni una campana que suena,
pero en el undécimo mes de su vida
siento el noviembre
del cuerpo tan bien como el del calendario.
Dentro de dos días será mi cumpleaños
y como siempre la tierra ha terminado su cosecha.
Esta vez quiero cazar a la muerte,
la noche a la que me inclino,
la noche que quiero.
Pues bien -
¡habla de eso!
Estaba extendido en el útero.

Yo estaba pensando en un hijo...
¡Tú! El nunca adquirido,
nunca germinado ni desabrochado,
tú el de los genitales que temía,
el tallo y el aliento de cachorro.
¿Te daré mis ojos o los suyos?
¿Serás David o Susan?
(Esos dos nombres que elegí escuchando.)
¿Puedes ser el hombre que son tus padres -
los músculos de las piernas de Miguel Ángel,
las manos de Yugoslavia,
el campesino, eslavo y decidido,
el superviviente, repleto de vida? -
¿y podría ser todavía posible
todo esto con los ojos de Susan?

Todo esto sin ti -
dos días perdidos en sangre.
Yo misma moriré sin bautizar,
la tercera hija ignorada.
Mi muerte vendrá el día de mi santo.
¿Qué tiene de malo el día del santo?
Es sólo un ángel del sol.
Mujer,
tejiendo una red sobre ti,
un veneno fino y enmarañado.
Escorpión,
araña mala -
¡muere!

Desde las muñecas mi muerte,
dos etiquetas con nombre,
sangre llevada como un adorno floral
para que brote
en la izquierda y en la derecha -
Es una habitación cálida
el lugar de la sangre.
¡Dejad la puerta abierta de par en par!

Dos días para tu muerte
y dos días hasta la mía.

¡Amor! ¡Esa enfermedad roja -
¡año tras año, David, me volverías loca!
¡David! ¡Susan! ¡David! ¡David!
plena y desgreñada, silbando en la noche,
nunca envejeciendo,
esperándote siempre en el porche...
año tras año,
mi zanahoria, mi col,
te habría poseído antes que todas las mujeres,
llamándote por tu nombre,
llamándote mío."

7 de noviembre de 1963


(Anne Sexton, La menstruación a los cuarenta (Vive o muere).
Imagen de juliomasalcaraz.blogspot.com)

lunes, 5 de noviembre de 2012

Guy Fawkes



El 5 de noviembre de 1605 Guy Fawkes, conspirador católico inglés, fue detenido después de tratar de volar el Parlamento, de asesinar al rey Jacobo I y a su familia, y también a los lores que estaban reunidos. Declaró que su intención era acabar con las persecuciones religiosas y se negó a delatar a sus cómplices. Fue ejecutado unos meses más tarde. Desde entonces, la noche del 5 de noviembre se celebra la Noche de Guy Fawkes, encendiendo hogueras por todo Reino Unido.

Parece que Jacobo I fue el monarca obsesionado con la brujería que procesó a Agnes Sampson, acusada de haber provocado una tempestad cuando él y la reina volvían en barco de Dinamarca (hecho que por cierto inspiraría la escritura de La tempestad a William Shakespeare).

Mmm. Dulce y ardiente Guy Fawkes...


(La imagen muestra la concentración de esta tarde, en la Pza. de Santa Ana de Madrid,
del sector de la cultura.
Sí que podemos!)

domingo, 4 de noviembre de 2012

Ya ya ya está





"Na hù o hi, na hù o hò
Hu o ù o eile
Na hù o hi, na hù o hò
Nach truagh leat mi 's tu 'n Èirinn
'S ann their iad rium on chaidh thu null
Gum bi thu tric aig fèilltean
'S gum bi thu cuspaireachd le mùirn
Ri Màili ruadh an Èirinn
Ged sheòladh tu air feadh a' chuain
'S ged ruigeadh tu an Èiphit
Cha thrèiginn thu air sgàth do chliù
'S cha toirinn gèill do bhreugan
O nach robh agam sgiathan caol
Gun siùbhlainn thar na slèibhtean
Gu seinninn-sa mo dhuanag gaoil
Ri fear tha tàmh an Èirinn"


*


Tengo una ciudad mojada, una ciudad dulce de lluvia.
Tengo árboles, montañas, minas.
Tengo una playa cubierta de niebla.
Tengo a Antón Chéjov.
Tengo una trilogía (del dolor) comenzada.
Tengo nueces y castañas.
Tengo dos botas rojas que brillan bajo la lluvia plas plas plas
Tengo una bicicleta vieja.
Tengo una bata rosa.
Tengo un paraguas en la bañera.
Tengo calcetines gordos.
Tengo la noche.
Tengo una nana.

sábado, 3 de noviembre de 2012

Breves notas sobre la tragedia

"Si bien se mira, ni el hombre religioso ni el hombre materialista tienen problemas, filosóficamente hablando. El que de veras los tiene es el hombre trágico.

El hombre trágico sabe que es en este mundo donde ha de realizar esos valores esenciales que darían sentido a su vida. Pero este mundo los niega: es confuso, demasiado pequeño; es un mundo donde la verdad está oculta, un mundo dominado por el egoísmo, la injusticia, la brutalidad, la torpeza, el miedo. Y además, en primer término, el problema de Dios -o sea, el problema-, ese Dios incierto con el que se ha roto toda comunicación posible: los oráculos son equívocos, engañosos, desconcertantes -bien lo sabe Edipo-; los rituales y amuletos han demostrado su inutilidad, las iglesias -todas las iglesias- son instituciones de poder material, que diariamente contradicen en la práctica la moral que pregonan, traficando con la menesterosidad espiritual de las gentes...

Frente a esta sociedad en crisis; frente a una Naturaleza hostil, inmisericorde, indiferente (que nos maltrata y a la que maltratamos); frente al insoportable misterio del universo, frente al silencio de Dios..., el hombre trágico no puede vivir con la ciega insensibilidad del hombre religioso o del hombre materialista. No. Su vivir es un vivir desviviéndose, anhelando la única, la definitiva respuesta de ese Dios oculto. (...) Mientras, el hombre trágico espera. La suya es una espera -y una esperanza- activa, de rigurosa moralidad, sintiéndose bajo la mira de ese Dios que nunca se ha dejado ver ni ha hablado a los seres humanos".

(Ricardo Doménech, García Lorca y la tragedia española)

Y algunos ejemplos reales de la estética del duende ("todo lo que tiene sonidos negros tiene duende"):

"Las cabezas heladas de la luna que pintó Zurbarán, el amarillo manteca con el amarillo relámpago del Greco, el relato del padre Sigüenza, la obra íntegra de Goya, el ábside de la iglesia del Escorial, toda la escultura policromada, la cripta de la casa ducal de Osuna, la muerte con la guitarra de la capilla de los Benavente en Medina de Rioseco, equivalen, en lo culto, a la romería de San Andrés de Teixido, donde los muertos llevan sitio en la procesión, a los cantos de difuntos que cantan las mujeres de Asturias con faroles llenos de llamas en la noche de noviembre, al canto y danza de la Sibila en las catedrales de Mallorca y Toledo, al oscuro 'In record' tortosino, y a los innumerables ritos del Viernes Santo que, con la cultísima fiesta de los toros, forman el triunfo popular de la muerte española".

(Federico García Lorca,  Conferencias)

Página vista en total