Nudo

Este es el mes en el que diseño catástrofes,

como mi propio final,

o el de la gente a la que quiero.

Este es el mes de la tristeza,

en el que pienso que las calles vacías deberían hacerme al menos un poco más feliz que en julio.

Es el mes de ir,

y regresar,

e ir de nuevo

para regresar otra vez;

para deshacer una vez más el nudo que quizá ha vuelto a ser atado, bien fuerte, en algún momento del invierno

–o tal vez nunca, nunca esta ecuación fue despejada–.

Este es el mes de hacer para deshacer

para hacer

para deshacer

para hacer

...

El mes en el que digo,

y repito

y me convenzo:

este círculo que se cierra

–se abre

se cierra–

en agosto

no es trágico,

sino vital.