... Escribir una tragedia. Y también una comedia. Dos piezas breves. En nueve meses.
... Crear un blog. Otro. No solo mío (aunque quizá casi). Sobre crítica teatral. Escribir un comentario al texto de Paco Nieva. Inventar un pseudónimo, un alterego, y hacerle una reseña. Esto último puede molar (puede).
... Descubrir hasta qué límite llegará mi soledad diaria este año. Una llamada. Tarifa plana. Una sola llamada de teléfono.
... Abrir el cuaderno rojo. Otra vez. Ha pasado más de un mes. Releer esos pequeños textos de detrás del muro, de todos los muros. Atrévete. Lee. Eso. Y también otras cosas. Cosas tuyas. Solo tuyas. Pero dónde estás tú. Dónde.
... Tatuarme. De nuevo. Una mariposa azul en el pie izquierdo, tal vez. O quizá una sirena. No sé. Algo pequeño. Algo que duela.
... Leer. Ser capaz de nuevo. Leer.
... Dejar de mutilar partes de mi propio cuerpo. Trozos de mi boca. Trozos de mis manos. Tengo que dejar de comerme a mí misma, sí.
... Nadar. Averiguar cómo y dónde. Comprarme un bañador super sexi y gafas de buceo (las viejas, rayadas y dadas de sí, se rompieron también a finales de agosto).
... Dejar de escribir textos sangrantes. La cordura, la cordura...
... Abrazar. Tocar. Sentir.
... Encontrar el sitio. Dentro de mí. Sé que estás por ahí.
... Ser una buena ayudante de dirección.
... Escribir una canción.
... Tolerar la luz del sol, que ha vuelto a salir y me ciega y me da dolor de cabeza. Cuándo volverá la lluvia. Cuándo.
... Retener Ibiza en mi interior. El vaivén de las olas en la orilla. Ese sol.
... Dejar de pensar. Dejar de recordar. Dejar de sangrar. Las imágenes. La primavera. La esperanza. Las bromas. El beso. El chocolate. Y el amor.
(Imagen de flickr.com)
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