Penélope

In Treatment

"Se nacera serpe, sería bailarina

ofrecendo o corpo partido

por unha lanza de luz dura.

Pero crieime nesta rexión

habitada de voces

buscando un fogar

dende o que derramarme

cal chuvia que morde

a nube máis esponxosa"*

Hoy soy una figurita de cristal. Transparente. Rosa acuosa. En terapia. Terapia de imágenes y de palabras.

Ella: Algo pequeño. Algo bonito. Punk. Sangre. Ruido. Boca. Mancha. Cereciña. Zulo. Diario. Riot. Colores. Pintalabios. Pippi. Noviembre. Beleza. Bombón. Salvaxe. Ch/Lluvia. Lazos, lunares y rayas. Fucsia. Teen. Angélica. Nena. Furia. Amor. Imágenes. Lingua. Santiago. Grito. Bonita. Bonita Ana Cibeira.

Por todo esto, desde mi repisa de zoo de cristal, una recomendación: Pintalabios. De Ana Cibeira.

(*Ana Cibeira, "Lazos", Pintalabios, A Coruña, Toxosoutos, 2011)

La noche de los vestidos vivientes

Si puedo elegir esta noche elijo ser muñeca recortable...

... Elijo llamarme Betty Sue Pearson y mecanografiar cartas a toda velocidad, cocinar las mejores galletas del vecindario y beber cócteles de todos los colores del arcoiris. Ah, y también llevar uno de esos sujetadores de copas puntiagudas.

Rosas

Pienso en las rosas. Y en los pétalos de las rosas. En si un montón de folios mecanografiados y despedazados podrían pasar por pétalos de rosa. Y en el aroma de las rosas. En la inocencia, en la pureza. Y en el amor. El amor roto, traicionado y machacado; y servido frío. Pero cuando pienso en todo esto estoy de cualquier forma menos fría.

Llevo dos días sin salir de casa y ahora acabo de leer el discurso de recogida del Cervantes, de Ana María Matute. Y he revivido. Y he vuelto a pensar en las rosas y en todo lo demás.

Todas las cosas bonitas, apetecibles y agradables. Las sensaciones. Los olores. Las imágenes y las palabras. Si no inventas, no vives, dice Ana María. Lo dice, y lo prueban sus personajes, esas niñas asombradas a las que se les sale la vida de dentro a través de los ojos.

Mañana volveré (creo) a Sol. Haré trizas todos estos folios desechados, la semana pasada, por culpa de la impresora. Los esparciré por el suelo y dejaré que Jasón chapeotee en ellos.

Porque si no invento, muero.

(* Imágenes de cuentos de Ana María Matute, extraídas del blog Matilda)

Insolación

Actriz de método II

"¡Oh, qué noble inteligencia trastornada! ¡La penetración del cortesano, la lengua del letrado, la espada del guerrero, la flor y la esperanza de este hermoso país; el espejo de la moda, el molde de la elegancia, el blanco de todas las miradas, perdido, totalmente perdido! Y yo, la más desventurada e infeliz de las damas, que gusté la miel de sus dulces promesas, tener que contemplar ahora aquel noble y soberano entendimiento como armoniosas campanas hendidas, en discordia y estribor, y aquellas incomparables formas y facciones de florida juventud, marchitas por el delirio. ¡Oh, desdichada de mí! ¡Haber visto lo que vi, ver ahora lo que veo!"

(Shakespeare, W., Hamlet; los regalos de Ofelia)

No soy monedita de oro

"No soy monedita de oro"*

A veces lo intento (un poco) y brillo.

Pero no soy monedita de oro.

(* Abuela de Itziar Pascual)