amarillo

¿He dicho alguna vez lo que me gusta el amarillo?

Más que gustarme, me obsesiona.

Pensando en las flores que compré el martes para el jarrón danés, me pregunto si las plantas tendrán algo así como período de adaptación a una casa nueva.

Y en si escuchar a Marianne Faithfull podría ayudarles.

También pienso en la novela de Martín Gaite que no me ha colmado del todo, en la falda de terciopelo negro que me compré ayer, y en las palabras de Paul Auster sobre Siri Hustvedt y sus orígenes noruegos; aunque traté de seleccionar una cita fui incapaz y finalmente me quedo con esta:

Escribir es una forma menor de la danza.

Estas flores amarillas lo saben. 

Por eso, por estos sábados de oficio, respiran conmigo.

Diario de invierno (Paul Auster, 2012)