... y septiembre

Imagen del calendario de 2024 de @mugrons_art

agosto

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julio

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junio

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final de curso

Final de curso en Locas x Leer: 

Uxue Alberdi – Valeria Luiselli – Naguib Mahfuz – Han Kang – Miguel de Cervantes – Sigrid Nunez – Nuccio Ordine – Deborah Eisenberg – Agota Kristof – Jon Fosse – Benjamín Labatut – Anna Starobinets – Deborah Levy – Luis Mateo Díez – Thomas Wolfe – Ricardo Piglia – Jane Austen – Katja Oskamp

Verano 💛

un ruido como el de alguien que no quiere hacer ruido

Imagen de Tatjana Hauptman para El ruido que hace alguien cuando no quiere hacer ruido (John Irving, 2006).

O mi cama, esta noche.

se acaba maig

... que la historia está formada más por cruces, ramificaciones y jarales que por caminos rectos. A estas otras fuentes yo las llamo las abuelas.

Una guía sobre al arte de perderse (Rebecca Solnit, 2020). 

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repique

Roma, mayo 2024

viajar al este

¿Qué son las ciudades cuando no miramos?

La decadencia: ciudades que se caen.

Ventanas, azoteas: mirar arriba.

Ciudades ordenadas, ciudades caóticas.

Cuaderno de Roma, mayo 2024

la dolce vita

andiamo!

(Vacaciones en Roma, 1954)

tulipanes

Pensaba hacer una especie de reportaje fotográfico de los jardines de tulipanes que el ayuntamiento ha plantado, aquí y allá, por toda la ciudad esta primavera. 

He ido encontrándomelos, en el último mes y medio, dentro y fuera de los parques, aprovechando isletas y rincones. Luego he vuelto a verlos y se habían abierto por completo y finalmente algunos se han echado a perder, los pétalos petrificados, en posición agónica, como por una lengua de fuego.

Lo cual, si recuerdo la jardinera de amapolas que nunca florecieron en el balcón, me lleva a pensar en la casuística de las circunstancias frustradas.

Buscando narradora-nadadora.

Madrid, mayo 2024

el mes cruel

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día astrid

'Cinco horas con Astrid Lindgren', la tarde entera en Wonder Ponder Academy:)

jara pringosa

Digamos simplemente que era América, que era el Sur. Familiar como la carne y la sangre de un hombre, familiar como los vientos de marzo, como una garganta irritada, como la nariz cuando te pica, como el barro colorado lleno de paja y desolación. O como abril, abril y un enamoramiento salvaje. Digamos que era simplemente todo esto, escueto, desolado, como un bizcocho, adorable, lírico y maravilloso. Digamos simplemente que era difícil de explicar. América, viejos ladrillos con aspecto de bizcocho, un almacén y abril. Y el Sur.

El niño perdido (Thomas Wolfe, 1937)

Mientras conduzco de vuelta de la sierra, agradezco:

sonreír cuando estoy sola,

los semáforos que se ponen en rojo,

la ciudad en primavera, llena de tulipanes de diferentes colores.

El domingo es 14 de abril y me pregunto ¿te imaginas que este fin de semana celebráramos el 93º aniversario? ¿Y si el lunes fuera festivo, si hubiera verbenas en las plazas, conciertos callejeros, limonada, baile...? ¿Y si al declinar la fiesta, con el cansancio y la resaca acechando, alguien se preguntara ¿te imaginas, te imaginas que no se hubiera sofocado el golpe...?

Residencia de Estudiantes, abril 2024

ducha lit

Mi compañero me pide pasar al baño mientras me ducho. Le observo de perfil a través del cristal, apoyado sobre el brazo izquierdo. El agua caliente cae, la mañana se abre paso. 

De pie, contra la mampara, mi compañero duerme mientras mea.

Y aquí, mi colaboración en Música viva, de Radio Clásica:)

tejedoras

Y mañana empieza la segunda aventura de Las Hedonistas de esta primavera. 

TEJEDORAS es el nombre de los nuevos Ciclos de Lectura y Escritura, una actividad que aglutina la fuerza de un club de lectura con la escritura como guinda. 

Este mes de abril, tejemos a partir de la obra de Vivian Gornick, la gran Vivian.

Y hay plazas libres.

💛

migas

"La infancia es más larga que la vida", dijo Ana María Matute. 

¿Podría ser la infancia lo que nos permite seguir contándonos historias y disfrutando de ellas?

Esta semana estrenamos MIGAS. Taller sobre narrativas (para)infantiles en Las Hedonistas. Y durante todo el día de hoy, Día Internacional del Libro Infantil, el taller tiene un 10% de descuento.

Ole.

He dicho:

«Escribo para niñas y niños exactamente como lo hago para las personas supuestamente adultas. Sentada en la misma posición, garabateando en un cuaderno, tecleando en el ordenador. Solo que al hacerlo para públicos más jóvenes, siento que las preguntas son muchas veces más profundas; que anidan y proceden de algún sustrato más primitivo, más antiguo, dentro de mí misma. Y que me hacen más libre, en las formas y los modos«

labios color parís

Las calles dan fe del poder del impulso narrativo: su capacidad infinita de adaptación en los tiempos más inhóspitos. ¿Que la civilización se parte en dos? ¿Que la ciudad ha perdido la cabeza? ¿Que este siglo es surrealista? Muévete más rápido. Corre para encontrar cuanto antes la trama. [...] No sé cómo, siempre parezco acabar en el atestado, mugriento y volátil West Side. No sé muy bien por qué me pasa, pero rara es la tarde en el West Side que no se me antoja de lo más temática. Tanta inteligencia atrapada dentro de tanto coco. Me recuerda por qué ando. Por qué todo el mundo anda.

Mirarse de frente (Vivian Gornick, 1996).

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aliño de troll

No me gustan los cinturones urbanos: prefiero atravesar la ciudad

–notar la caída de los racimos de flores malva, sorprendentes, de la Castellana;

hacer inventario de sonidos detenida en el semáforo, un semáforo cualquiera;

advertir la hora (las seis menos veinte) en el reloj del edificio de Correos–,

buscar la salida.

La nieve invita a parar.

Madrid, Semana Santa 2024

luna llena

Sueñas con Julia, la bailarina con la que viajaste a Berlín hace casi 11 años. Sueñas que coreografías a Julia, junto con otros bailarines y bailarinas –4 ó 5, en total–; bailarines y bailarinas moviéndose ligados por cuerdas, en zigzag, de un lado a otro del escenario. Sueñas que coreografías la interdependencia, el miedo, los patrones que se repiten, la salud mental... Todo tiene sentido en el sueño y te levantas convencida de que estás lista para hacer eso –coreografiar– el resto de tu vida. Fuck escritura.

En la última clase antes de vacaciones, una alumna te dice que eres como su "psicoanalista literaria".

Hace frío y cuando estás entrando a las huertas caen algunos copos.

La exposición sobre memoria agrícola madrileña reúne imágenes de los numerosos cultivos que, hace no tanto, había en la ciudad. Crear una huerta es arrancarle espacios al cemento, lees –o parecido–, apropiarse de la calle.

Re-cordar.

Esta tarde, cocinas verdura y escribes.